W naszym pięknym kraju utarło się, że facet to ten męski, odważny, nie idący na kompromisy, a zatem i strzegący kasy (jako ten zarabiający) i nie stojący przy garach, bo od tego są baby według jego szowinistycznych poglądów. Bo przecież facet to świnia. W XXI wieku upieczona na ruszcie przez jego herszt babochłopa.

Równouprawnienie to taki termin, który w naszym społeczeństwie nie funkcjonuje. Odkąd kobiety dostały władzę w swoje łapki, zachłysnęły się nią jak mały bachor kaszką i wciąż pragną jej więcej. Zawody, które do tej pory wykonywane były tylko przez mężczyzn udostępnione zostały także płci pięknej. Zatem nasza Hela, Hanka czy Danka mogą być w tej chwili policjantkami, sędzinami, strażakami (tego nie jestem pewny) i pewnie niedługo operatorkami wózków widłowych. Z zawodów wykonywanych przez panie mężczyźni przywłaszczyli sobie zaś prostytucję. I z tego, co mi wiadomo, uprawiają ją tak samo chętnie. Świadczą o tym agencje otwierane „for ladies only”. 

Uwielbiam męskich przydupasów swoich kobiet, kochanek i żon. Przychodzą do sklepu na zakupy i przebierają nieśmiało w ciuchach, równie nieśmiało prezentując łup ukochanej ze spuszczonym wzrokiem i wyrazem twarzy godnym upośledzonego. I zamiast brać, co im się podoba, bo przecież sami za to płacą, czekają na wyrok i łaskawe skinienie głową swojej Izoldy. A Izolda najczęściej karci swojego pupila gazetą przez łeb i każe mu odłożyć zabawki i sama wybiera mu nowe, które pasują do niego jak tłuczek od mięsa do dupy. Bo ona chciałaby go w różach i fioletach, a nie w moro czy innych męskich szarościach.

Przykład: przymierzalnia. Facet przymierza sweter w turkusowo-brązowe paski. Hit nadchodzącego sezonu. Wygląda dobrze i dumnie puszy się przed lustrem. Jeszcze tylko pióropusz w dupę i męski paw byłby gotowy. Odsłania kotarę. Kobieta ma szał w oczach. Ty kretynie – komentuje – wyglądasz jak pedał. Bez mrugnięcia oka sweter ląduje ponownie na wieszaku, bo przecież wyglądać jak ciota żaden chłop nie chce, bo to obciach. Czas na zakupy dla ukochanej, która wygląda jak szafa komandor, w dodatku rozsuwana. Na oko – rozmiar czterdzieści. Ta wybiera zaś dżinsy w rozmiarze trzydzieści sześć. Wbija w nie swoje cielsko, a szwy modlą się – Zdejmij nas grubasie! Zapina się ciasno i wygląda jak gotowy na sprzedaż baleron, a golonka wypływa jej równymi rowami po bokach. Ale co tam, stan za wysoki. Królowa mody prosi o biodrówki. I po chwili w przymierzalni staje gotowy na ubój prosiaczek. Mężczyzna zaś zamiast przyjebać jej, że wygląda jak hamburger, potakująco kiwa głową i wychwala w niebogłosy nadwagę swojej maciory, po czym dobroczynnie wyciąga kartę i płaci
 

Ona też ma kartę, ale przecież buty musi jeszcze kupić, a każdy facet jest jak Caritas. Zawsze da, zawsze ma. Zastanawiam się, czy buty też kupi mniejsze, ale żegnam ją z debilnym uśmiechem i macham paragonem, żeby w razie pęknięcia szwów, mogła spodnie zwrócić i opierdolić mnie, że co to za spodnie, które po drugim założeniu pękają na jej dziarskiej dupie. 

Kolejny przykład? Przychodzi dres ze swoją foką. Szerszy niż grubszy, a ona wymalowana jak drag queen na paradzie dla gejów. Jedno mocniejsze tupnięcie i tapeta odpadnie wraz ze zniszczonym pyskiem. Foka jak to każda foka wybiera dla siebie róże, a dres nylonowe spodenki i nieprzepuszczalne powietrza koszulki opinające jego suto nabite sterydami cielsko. Aż chce się zanucić „dres, dresem, dresa pogania”. I ten naładowany muskułami indor zamiast większe, woli koszulki mniejsze, bo jego kobieta lubi jak uwidacznia walory swojego ciałka, „żeby koleżanki się posrały z zazdrości”. Wbija się więc w „Medium” i gąska balbinka na sterydach jak żywa staje przed lustrem. A foka jak foka jęczy na widok swego indorka z zachwytu. Wyj, wyj szmato - myśli dres – bo z dymania przed snem nici. Zatem foka wyje i skrzeczy ochoczo tupiąc nóżkami. Uwaga na makijaż.

Zaczynam zastanawiać się w jakim celu faceci zabierają na zakupy swoje baby. Poszedłby sam, kupił, co chce i wrócił. Nie słuchałby skrzeczenia, że to nie takie, srakie i owakie, że ciasne, za duże, nie ten kolor, nie ta moda, nie ten styl. Zastanawiam się też, za co kobiety swoich facetów kochają. Za to, że są facetami, których sobie wymarzyły, czy za to, że są debilami, których sobie stworzyły. Czytałem kiedyś, że jedna z przedstawicielek owego rodu rozkochała w sobie byle jakiego chłopa, śmierdziuszka obdarciuszka, obstukała gdzie trzeba młoteczkiem, nauczyła sztuki kochania, sztuki pierdzenia i bekania, aż stworzyła męski ideał. Po czym porzuciła go, aby obronić pracę magisterską na temat: „Jak z kretyna zrobić uwodziciela”, wszak nie pałała do niego żadnymi uczuciami głębszymi tylko chęcią zgładzenia po urodzeniu.

Śmiem twierdzić, że Bóg to też baba. „I babę zesłał Bóg, aby dobrze zrobić Wam…”, skuć kajdankami, w mordę dać jak trzeba i zapędzić w kozi róg, a w razie potrzeby opylić na targu staroci, albo na allegro.pl jako egzemplarz prawie nowy, niebity, z automatyczną skrzynią biegów. Kup teraz. Cena wywoławcza 1 PLN.